Um tijolo tem a pretensão de ser casa, a comida tem a pretensão de matar a fome, um beijo tem pretensão de ser amor, o sexo tem a pretensão de procriar, um espermatozóde tem a pretensão de fecundar. Tudo o que nos rodeia está recheado de pretensões. E eu fico pensando pq vc é tão desprovido delas. Pq não ambiciona nada. Pq te atrai o marasmo, a falta de objetividade, o viver despretencioso.
Minha intuição diz que em teu peito bate um coração que ignora o futuro, as pretensões, os quereres.
E eu sou tão cheia deles. Tão apropriadamente mulher que quer...
E a graça desta história toda é que me fazes ter conhecimento disto, toda semana. Conhecimento de tua ausência doída, de teu não-querer querer, do teu viver de festa, da tua indiferença que magoa, da tua constante inconstância.
O tempo está mudando. Falta pouco p/ primavera. Uma nova estação. Uma nova perspectiva.
Uma nova pretensão...
